La vida está en otra parte

Vi luz y subí

2007-09-08T11:17:00.000-03:00

Los extraño.

18.567.360 minutos

2006-10-27T10:18:00.000-03:00

18.567.360 minutos de hastío.
18.567.360 minutos de fastidio.
18.567.360 minutos de impaciencia.
18.567.360 minutos de amargura.
18.567.360 minutos de bronca.
18.567.360 minutos de nada.

Lluvia

2006-10-02T09:44:00.000-03:00

Llueve.
Me llueve.
Me mojo.
Todo. Todo.

Agobio

2006-09-29T08:38:00.000-03:00

Que pase. O al menos que afloje.

Después de la rabona

2006-03-07T10:34:00.000-03:00

Vuelvo a postear después de bastante tiempo.
Es que no me estuve sintiendo bien y andaba como recluido.
El domingo pasado me sentí un poco mejor y fui a El Dorrego, al cierre del ciclo Buenos Aires Tango.
Primero tocó Bluetango, una banda francesa de tango electrónico. Yo no soy un experto en el tema, ni mucho menos; por lo tanto, que me perdonen si estoy equivocado, pero eso no es ni siquiera música.
Después, el trío Vitale-Baraj-González. Comenzaron con unos temas, para mi gusto, demasiado cargados, y cerraron con una simpática versión de Taquito militar.
A continuación, subió al escenario Patricia Sosa, acompañada por Lito Vitale. La Sosa demostró tener una voz increible, pero no me gustó su forma de entender el tango. Yo creo que en ciertos tangos lo importante es la letra y la forma de decirla, de modo que te llegue al corazón. Por eso Goyeneche es tan grande, sin haber sido un eximio cantor. Pero no estuvo mal, y el repertorio elegido fue impecable: Nada, Los mareados, Gricel y El corazón mirando al sur.
Se fue la Sosa ovacionada, quedando solo Lito Vitale, quien hizo con su pianito de sonidos raros, una versión poco feliz de El día que me quieras.
Luego fue el turno de Juan Carlos Baglietto. El rosarino demostró una vez más, ser uno de los mejores intérpretes que existen. Comenzó con Naranjo en flor, siguió con Mienten. Cuando interpretó La última curda me hizo llorar de la emoción. Impecable. Luego arremetió con una excelente versión del cada vez más vigente Cambalache, y cerró con Nostalgias.
Volvieron al escenario Sosa y Gonzalez para sumarse a Vitale y Baglietto, para interpretar El Choclo, mientras Baraj bailaba con su mujer. Por último, el trío a pleno, arremetió con Milonga Sentimental, cantada por Baglietto y Sosa, y se desató la milonga en El Dorrego.
Para los bises, Baglietto -Vitale y la dulce y melancólica Una vez tu fuiste sol.
Realmente un muy buen espectáculo.
Luego, recorrida por los stands y la pista de baile. Por último me acerqué a escuchar el discurso de cierre del secretario de cultura, Gustavo López. No lo veía desde mis épocas de facultad, un placer volver a escucharlo.
Valió la pena.

Posteando algo lindo

2006-02-20T23:32:00.000-03:00

Me pidieron que posteara algo lindo, y no se me ocurrió nada mejor.

Sandrita, la bonita.

Confesión

2006-02-16T10:27:00.000-03:00

—Padre, confiéseme.
—¿Qué pecado has cometido, hijo?
—¿Robar sueños es pecado?
—Robar siempre es pecado.

Si querés llorar, llorá

2006-02-13T15:15:00.000-03:00

No es de machos llorar.
No es de machos llorar en público.
¿No es de machos llorar?
Me pasó cuando muere Maggie en Million Dollar Baby. Cuando Sean Peann se abraza a Dakota Fanning, mientras de fondo se escucha Lucy in the sky with diamonds por Aimee Mann. En el recital de Serrat, cuando recordó su enfermedad. Me pasa cuando estoy triste.
Aprieto la mandíbula y trato de pensar en otra cosa.
No es de hombre llorar.

50 post

2006-02-07T13:56:00.000-03:00

De chico quería ser titán en el ring, pirata, centrodelantero de Chacarita, detective privado, cantante de tangos...
Por esas cosas de la vida -niño aplicado y estudioso (lo cual no significa inteligente)-, terminé siendo contador público.
Pero el sueño de toda mi vida, fue ser escritor.
Hace algunos años tuve un relativo, escaso y efímero éxito en un reducido círculo, con la publicación de mi libro de cuentos.
El sábado pasado, nuevamente publicaron en el diario deportivo Olé un cuento mío (el primero fue publicado en abril de 2005 y lo posteé el 19/12/2005).
Cosas chiquitas. Pequeñas alegrías.
Por otros 50 post. Salú.

La alforja

2006-02-01T23:24:00.000-03:00

En una alforja al hombro
llevo los vicios:
los ajenos delante,
detrás los míos.

Esto hacen todos:
así ven los ajenos,
mas no los propios.

(fábula de Samaniego)

Este es mi vicio. Lo reconozco. Soy un adicto.

Bariloche aventurera

2006-01-25T17:49:00.000-03:00

Scaramouche cabalgando sobre las aguas blancas de los ríos patagónicos.

Bariloche exótica

2006-01-25T17:38:00.000-03:00

El lago Stephen y aves del lugar.

Bariloche céntrica

2006-01-25T17:34:00.000-03:00

Centro Cívico.

Bariloche turística

2006-01-25T17:25:00.000-03:00

A la izquierda el Bosque de los Arrayanes. Arriba, el Puerto Pañuelos.

Bariloche panorámica

2006-01-25T17:21:00.000-03:00

A la izquierda el cerro López, al fondo el Tronador, el lago Nahuel Huapi en el centro y el Hotel Llao Llao de fondo.

Los 5 defectos de Scaramouche

2006-01-24T16:56:00.000-03:00

Recién llegado de Bariloche, me encuentro con la sorpresa de que Beatriche, Lale y Pablo, me han nominado (al mejor estilo gran hermano), para exponer cinco defectos ante la comunidad blogger. No entiendo por qué me han elegido a mí, siendo que soy la perfección humana, pero bueno... recojo el guante y aquí van:

Ver si cerré la puerta de casa, del auto, el gas o lo que sea, más de una vez. Lo mismo, revisar la billetera para corroborar que no me falta plata, tarjeta, documentos, etc. Soy un obsesivo (o un hinchapelotas).
Planear absolutamente todos y cada uno de mis movimientos. No dejar nada librado al azar. Y frustrarme facilmente cuando las cosas no salen exactamente como las planeé.
Ser más que puntual y enojarme con los demás, ya no por ser impuntuales ¡sino porque llegan a horario! Va un ejemplo: pido un remise para las 20 y estoy listo y preparado a las 19.30. El remise llega a las 19.55. Imagínense la cara del pobre remisero cuando lo increpé por llegar "no tan temprano".
Soy sumamente irritable.
A su vez, siempre trato de complacer a los demás y por ello me olvido de mi mismo. A veces siento que debería ser más egoista.

Bueno, después de sacar mis trapitos al sol, debería mandar al frente a otros cinco amigos. Los elegidos son (viendo que ya varios contestaron a la requisitoria y tratando de no repetir): Fede, Blonde, Dandy, Loli y Niño Errante.

Para que no me extrañen

2006-01-15T23:45:00.000-03:00

Les dejo la portada de la novela de Rafael Sabatini.

Se las recomiendo. Tiene un poco de todo.

Nos vemos a la vuelta.

Scaramouche

Bariló, bariló... nos vamo'a bariló

2006-01-12T21:44:00.000-03:00

Scaramouche se ausenta por una semana y media. Mira el voucher y sonríe.
No lo extrañen.

Un minicuento de Mario Levrero y una pregunta

2006-01-11T14:19:00.000-03:00

Convivencia
Los frascos de salsa ketchup vienen con un tapón especial; luego de enroscarlo como cualquier tapón normal, es preciso hacer un pequeño esfuerzo para conseguir un giro más profundo que lo afirme. Esto es importante porque el frasco debe sacudirse enérgicamente antes de utilizar la salsa o de lo contrario sólo saldría un líquido chirle en lugar de la salsa consistente. Pues bien, después de usar la salsa ketchup, ella se limita a colocar el tapón sobre el frasco, sin darle ni siquiera el primer giro normal como a cualquier tapón de rosca. Me pregunto si entre nosotros sería posible la convivencia.

Mario Levrero, uruguayo 1940-2005.

¿Y ustedes que opinan? ¿Sería posible la convivencia?

Pasiones clásicas

2006-01-09T13:05:00.000-03:00

dijo Beethoven: "Alégrate, sé mi más fiel y único tesoro, como yo para ti. Lo demás que tenga que ocurrir con nosotros, los dioses habrán de enviarlo..." Carta a la Amada Inmortal

dijo Mozart: "Si yo no fuera un amante tan apasionado de la música, sin duda habría perdido hace tiempo la paciencia con mi trabajo..." Carta a su padre (1777)

dijo Bach: "Si estás conmigo/Iré con gozo/Hacia la paz y el reposo del Cielo/Nada temeré/ Pues oiré tu linda voz/ Y tus manos dulces me cerrarán los ojos" Canto del "Cuaderno de música"

dijo Tchaikovsky: "Ah, si conocieses a Désirée Artót... ¡qué cantante!, ¡qué actriz! ¡Cuánto siento que no puedas verla ni escucharla! Te quedarías extasiado con sus gestos." Carta a su hermano Anatol.

dijo Verdi: "¡La música es universal! ¡Sólo los estúpidos y pedantes pretenden hacernos creer que hay escuelas! ¡Sólo el público sabe qué aplaudir y qué silbar! Carta a Salvatore Cammarano

Mi primer amor

2006-01-08T20:24:00.000-03:00

Aburrido domingo por la tarde lluvioso. Saltando de canal en canal y en Volver, una película de Olmedo y Porcel. Debo ser uno de los pocos argentinos no fanáticos de ellos. Pero aparcés en pantalla y me quedo tildado. Susana Traverso, fuiste mi primer amor. Yo tendría 11 o 12 años y moría por vos.
Aghhh, me estoy volviendo viejo.

Premios Scaramouche 2005

2005-12-29T10:38:00.000-03:00

Libro del año
"La vida está en otra parte", de Milan Kundera.
Es un libro de 1967 pero yo lo leí este año. Por eso para mí es del 2005.

Disco del año
"Tangos", de Omar Mollo.
"Inconciente colectivo", de Fabiana Cantilo.
Premio compartido

Película del año
"El cadaver de la novia", de Tim Burton. Fue un año pobretón, por eso elijo la de Tim.

Cuento del año
"Los cuatro fantásticos", de Fabián Casas. Tampoco es un cuento de este año, pero como yo lo leí... etc. etc.

Recital del año
"Serrat 100 x 100", Serrat en el Gran Rex. La vuelta del Nano luego de su dura enfermedad. Intimista y conmovedor.

Scaramouche de oro
El premio se lo lleva mi ahijada Julieta. Su merito fue haber nacido en octubre de este año y sonreirme con tanta ternura.

Todos los ganadores podrán pasar a retirar sus premios por mi domicilio. Serán bienvenidos.
Cuando lleguen a Parque Chas pregunten por Scaramouche. Cualquier vecino les sabrá indicar.

Dijo Jacobo Fijman

2005-12-27T10:11:00.000-03:00

Pavor de días y secretos de días.
Recogemos aromas de los días en el misterio de los misterios.

Felicidades

2005-12-23T10:20:00.000-03:00

Más o menos por setiembre del 2000, Lucho Bender estrenó su película "Felicidades", donde retrataba como nadie esa noche especial que es la Nochebuena. Un montón de historias que giran sobre un mismo eje. Después de esa película, ya no queda nada nuevo por decir sobre esta fecha.
La Nochebuena es especial. Quiérase o no, nadie puede abstraerse de esa noche y de todo lo que la rodea. Tanto creyentes como no creyentes. Nadie escapa a las generales de la ley.
Para algunos significará alegría, encuantros con amigos y familiares. Para otros es un bajón.
Por eso, para todos... para los que creen y los que no, los que están contentos y los que se bajonean, los que tienen con quien y con que brindar y los que no tienen nada... A pesar de todo, felicidades.
Felicidades de corazón. Porque todos nos merecemos ser felices.

Dijo Nicolás Guillén

2005-12-21T14:10:00.000-03:00

Me duele que a veces tú / te olvides de quien soy yo: / caramba, si yo soy tú / lo mismo que tú eres yo.

La rebeldía de un número 4

2005-12-19T23:47:00.000-03:00

Hacía mucho que no posteaba alguno de mis cuentos. Decidí postear éste aunque es un poquito largo, porque me dio muchas satisfacciones. Fue publicado en el diario deportivo Olé el viernes 29 de abril de 2005. espero les guste:

La rebeldía de un número 4

La vi venir hacia mí, como una novia. Blanca y radiante. Bueno, en realidad ni tan blanca ni tan radiante, ya que tenía bastante uso, pero en ese momento, la vi de esa manera. Cortando el aire con su vuelo majestuoso y sin alas.
Me pareció una alucinación, o al menos un error. ¿Quién se iba a atrever a meter semejante cambio de frente, casi en la puerta de nuestra propia área? Pero el asunto es que ella viajaba sin boleto, como polizonte, buscándome. Si me apuran, creo que hasta me sonrió antes de llegar.
Habrá durado un par de segundos, no más, aunque me parecieron una eternidad. Pude ver la cara de Raúl, el centrohalf, pidiéndomela antes de que me llegue. Escuché el grito del Rana, nuestro arquero: “¡reventala!”. Oí a mi espalda a Don Chicho, el deté, acomodando al resto de la defensa, al tener la plena seguridad de que me sobraría y si ellos sacaban rápido, quedaríamos mano a mano. También pude divisar el brazo levantado de Superman, que la pedía desde el campo contrario, como si uno fuera Mandrake, para poder, desde mi posición, ponérsela en la cabeza.
Sin embargo yo estaba tranquilo. Sabía lo que debía hacer. O mejor dicho lo que no debía, pero iba a hacer.
Seguramente fue un error. Nadie tira un cambio de frente en ese lugar de la cancha. Y mucho menos a un marcador de punta. Y cuando digo marcador de punta digo eso: MARCADOR DE PUNTA. Que quede bien en claro, nada de lateral, ni carrilero por derecha, ni ninguna de esas fantochadas modernas. Yo soy cuatro. Marco, me tiro al piso, corro, le muerdo los tobillos a los rivales, les insulto a la vieja, me peleo con los linesman. Esa es mi función y la cumplo obediente, sin chistar.
Por eso cuando vi que me llamaba desde las alturas, que requería de mi compañía, que me miraba con esos gajos sensuales, engrasada y con ese afrodisíaco olor a pasto, no me pude resistir.
“Que se vayan todos a la mierda”, pensé. Y entonces me dispuse a sacar mi yo reprimido. Sentí que a pesar de haberla maltratado tanto, ella también me quería, aunque sabía en mi interior, que no tanto como yo a ella.
Apenas me tuve que elevar un poco, cuando llegó. Percibí el terror de mis compañeros, esperando el inevitable rebote contra mi humanidad y que posteriormente saldría disparada para cualquier parte como un resorte. Pero repito, yo estaba tranquilo. Confiaba en mí, porque ella decidió confiar en mí, y ni con una orden judicial me iban a hacer cambiar de opinión.
Arqueé los hombros y la maté contra el pecho para que caiga mansa y tranquila bajo mi botín derecho. Levanté orgulloso la cabeza, el Laucha que juega de ocho delante mío¾ me la reclamaba como a una deuda de honor. Yo no me resignaría a entregarla tan fácilmente. Era mía por derecho propio, era mía porque ella así lo quiso.
Continué con mi carrera, acariciándola apenas, cabeza erguida y espíritu templado. Es cierto que conté con la complicidad del wing de ellos que no se dignó a perseguirme, ni siquiera intentar molestarme, tal vez por desidia, tal vez porque intuía que mi esfuerzo era vano e inútil.
Seguí por mi franja, cuando Raúl me ordenó: “¡acá, al medio!”, pero a esa altura ya estaba sordo. Aproveché que Pitufo corrió hacia la derecha y se mandó un pique, esperando el centro y con él se llevó un par de contrarios a la rastra.
Fue entonces que cambié de ritmo. Enfilé en diagonal hacia el medio y a toda velocidad, con un solo objetivo en la mente: el arco. Pronto estuve sitiado por un montón de rivales que trataban de impedir mi cometido.
Con una tranquilidad pasmosa, giré levemente a la izquierda, la amasé, y me la llevé de taco entre la maraña de piernas que intentaban derribarme.
Ahora sí, había quedado frente al arquero. Detrás de mí sentía el galopar del dos y del seis de ellos, que venían como los bomberos, apresurados a apagar el incendio. Sabía que Pitufo se abría a mi derecha y Superman a mi izquierda, pero ya era una cuestión personal. Mis rivales y mis compañeros ya no contaban para nada.
Enfrenté al uno, que esperaba un burdo disparo, arrodillándose y haciendo la de Dios. “¡Pateá!”, gritó Superman, “¡pegale!”, ordenó Don Chicho, “¡matalo!”, pidió el Laucha. Pero no, yo ya había decidido hacerla completa. Con el portero inmóvil por delante, ensayé una gambeta, cambiando de un pie al otro, mientras lo dejaba atrás, mirando la nada.
Entonces quedé solo con el arco vacío. Y después de semejante hazaña, no podía concluir el asunto con un simple patadón. No sería digno de un caballero como yo, abandonarla allí adentro, solitaria en la red.
Me propuse que entraríamos juntos al paraíso. Que traspondríamos juntos la raya, para luego volver con ella acunada entre mis brazos, recibiendo abrazos y felicitaciones.
De pronto sentí en mis oídos como si tocaran la marcha turca, y todo un ejército se preparara para fusilarme, sin embargo era sólo el cuatro de ellos, que venía hacia mí desde mi flanco izquierdo, en su loca carrera.
Fue como reconocerme a mí mismo. Hizo lo que yo estaba acostumbrado a hacer. Desplegó todos los manuales del marcador, me dio una lección, un baño de humildad. Se lanzó con los tapones de punta, dejando a su paso una zanja más profunda que la de Alsina y me chocó justo sobre las canilleras.
Me pareció escuchar a mis compañeros dedicarme un responso mientras volaba despatarrado por el aire. Caí pesadamente, “¡penal!”, grité, “penal”, supliqué. Mientras el árbitro ordenaba “¡siga siga!”, el cuatro despejaba el peligro de un violento voleo de derecha.
Levanté la vista y me pareció que me observaba sonriéndose una vez más. “Yo no soy para vos”, parecía decirme mientras se alejaba por los aires, orgullosa, casquivana.

Fedor Dostoievski, "Las noches blancas"

2005-12-16T09:40:00.000-03:00

"Hoy ha sido un día triste y lluvioso sin un rayo de luz como será mi vejez. Me acosan pensamientos tan extraños y unas sensaciones tan lúgubres, se agolpan en mi cabeza unas preguntas tan confusas, que no me siento con fuerzas ni con deseo de contestarlas."

Sencillitas y al pie

2005-12-13T18:21:00.000-03:00

Y dijo Anibal Troilo: "Todos somos el hombre más bueno de la Tierra"

Y dijo Sandro: "Yo puedo perder la vida, pero a la vida no me la pierdo"

Y dijo Niní Marshall: "Todavía me defiendo, pero nadie me ataca"

Y dijo León Gieco: "No me maten. A mi con la vida me alcanza"

Y dijo Ringo Bonavena: "Yo soy muy hombre, por eso puedo llorar donde me da la gana"

Y dijo Leonardo Favio: "Espero a la muerte como un amigo"

Aquí estoy

2005-12-12T10:41:00.000-03:00

Y aquí vuelvo. No tengo demasiado para decir.
Que tengo la garganta reseca.
Que ando conlos pájaros volados.
Que no comento en los blogs amigos porque no me siento bien.
Que mi mundo tal como lo conocía y lo había planificado, se acabó.
Que se termine de una vez por todas este año de mierda.

Sepan disculpar

2005-12-05T10:09:00.000-03:00

Dice Rafael Sabatini de su Scaramouche: "Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ése era todo su patrimonio."
Este Scaramouche que ustedes conocen, tiene la convicción de que el mundo más que loco está enfermo. Y perdió la risa.
Y las ganas.
Hasta pronto.

Libros que te van marcando

2005-11-27T11:14:00.000-03:00

Tal vez el domingo no sea el mejor día para postear, y estas líneas no lo lea nadie, pero la vorágine semanal no me permitiría contar estas pequeñas anécdotas sobre libros, a modo de confesión. Quien quiera leer, que lea. Quien quiera opinar, que opine. Sean todos bienvenidos.

Desde chico me gustaron los libros. Creo que sacar la cuenta de la cantidad de libros que leí en mi vida (la mayoría de ellos olvidables), sería imposible. Pero hay algunos que siempre se recuerdan. Son esos libros que te marcan para siempre. Que te mueven interiormente. Que te emocionan. Que después de leerlos, ya no sos igual.

“Una gata como hay pocas”, de Frida Schultz de Mantovani
Terminaba primer grado y me eligieron el mejor compañero. Aparte del orgullo de ser querido y reconocido por mis pares a edad tan temprana, ligué este libro en la fiesta de fin de año. Lo recuerdo con mucho cariño, especialmente por la dedicatoria de la señorita Angelita.

“Fábulas”, de Samaniego
Escritas en verso. Con muchos dibujos y colores. Lo recibí cuando tomé la comunión. Ahí me di cuenta que los libros serían muy importantes en mi vida.

“Los tigres de Mompracen”, de Emilio Salgari
Mis amigos querían jugar a SWAT, parecerse al teniente Harrison o al oficial Luca. Pero yo no. Yo quería ser pirata de la Malasia. Claro, me miraban como un bicho raro.

“El último de los Mohicanos”, de James Fenimore Cooper
Aventuras por doquier. Ese era mi mundo.

“David Copperfield”, de Charles Dickens
Ya comenzaba a mezclarse la emoción, los sentimientos. Aparecía la literatura.

“Moby Dick”, de Herman Melville
Aventuras y literatura podían ir de la mano. La novela por excelencia.

“Cien años de soledad”, de Gabriel García Márquez
No hace falta agregar nada más.

“El unicornio”, de Manuel Mujica Láinez
Regalo de mi hermano en una difícil etapa de mi vida. El libro que más me marcó, el más importante. No solo por esa historia tan fantástica y maravillosa, sino porque la literatura me impulsó a seguir adelante. Quizá exagere, pero en cierta forma, este libro me salvó la vida.

“Scaramouche”, de Rafael Sabatini
Que decir del viejo y querido Scara. Mi ídolo. Un modelo de vida, de honestidad, de compromiso. Y una historia bellísima.

“El astillero”, de Juan Carlos Onetti
La mejor manera de contar una historia.

“Una noche con Sabrina Love”, de Pedro Mairal
Los jóvenes argentinos también hacían literatura. Un excelente libro, bastardeado por una horrible película de cine.

“El suelo bajo sus pies”, de Salman Rushdie
Con la literatura se podía volar sin límites.

“Pedro Páramo”, de Juan Rulfo
La magia latinoamericana. El dolor latinoamericano.

“El nombre de la rosa”, de Humberto Eco
Este libro lo leí en unas vacaciones en Cancún. Si quieren algo que se lleve más a las patadas, aquí tienen.

“El amor enfermo”, de Gustavo Nielsen
Una historia sencilla, contada por un escritor joven, de una manera totalmente desenfadada. Ahí me di cuenta que yo también quería escribir.

“La vida está en otra parte”, de Milan Kundera
El mejor. El más grande. Después de leerlo, nada volvió a ser igual.

“Desgracia”, de John Coetzee
Se podía describir el dolor sin caer en los golpes bajos. Un libro para las minorías, es decir para todos. Porque de alguna u otra forma todos ocupamos una parte de una minoría.

“La naranja mecánica”, de Anthony Burgess
Arte y rebelión. Difícil de leer. ¿Leerlo con las aclaraciones? ¿Leerlo de corrido? Lo empecé y lo dejé arrumbado unas cuantas veces, hasta que le puse mi propio significado a las palabras raras y quedé falseado.

No quiero olvidarme de los cuentos de Cortázar, de Borges, de Castillo, de Saer, de Kafka, de Poe, de Moupassant, de Chéjov. Pero esa es otra historia.

Dijo Edgar Alan Poe

2005-11-25T09:05:00.000-03:00

Y así por ser joven y profundamente loco, me enamoré de la melancolía.

Dijo Charles Bukowski

2005-11-23T12:59:00.000-03:00

Y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj.

Roberto Arlt, "Los siete locos"

2005-11-22T09:31:00.000-03:00

Sí, llegará un momento en que la humanidad escéptica, enloquecida por los placeres, blasfema de impotencia, se pondrá tan furiosa que será necesario matarla como a un perro rabioso.

Armando el cronograma de vacaciones

2005-11-21T12:16:00.000-03:00

Ordenó Boss, "¡Scaramouche, a mi oficina!".
Scara levantó su cuadernito y se dirigió al matadero. Golpeó la puerta y entró antes de que lo autoricen. Boss le arrojó una mirada sanguinaria.
-Siéntese Scara, deme una mano, vamos a armar el cronograma de vacaciones.
Boss ya tenía armada una planilla de excel con la cantidad de días que le corresponden a cada esclavo. Por el rabillo del ojo Scara pispeó: "Pitufina 14 días, Sor Juan 14 días, Gatúbela 35 días, Lancelot 21 días, Scaramouche 21 días...". ¿Cómo?
-Ehhhh, perdón jefe, pero el cuadrito está mal.
-¿Por qué? -escupió Boss.
-Dice Scaramouche 21 días, y en realidad corresponden 28 -dijo tímidamente.
-¿Usted está loco que se va a ir por 28 días de joda?
-Ley 20744, Título V, capítulo I, artículo 150 -respondió mientras pensaba "Gordohijoderemilputasylaputamadrequeteremilparió".
-No sé, no sé -lo voy a pensar.
Y Scara se volvió a su escritorio, un poco confundido.

Cinta testigo

2005-11-15T08:43:00.000-03:00

Lunes 21.45 hs. Camino por Uruguay hasta Corrientes en busca del subte. Siempre me arrepiento de dejar el Ká en casa cuando salgo tarde de la oficina. No tengo ganas de volver. Encaro para Talcahuano. Entro en librería de saldos. Revuelvo un poco. Nada me satisface. Necesito compañía, alguien que me hable al oído. Entonces lo veo, sucio y gastado. Tres pesos. "Cinta testigo", un libro de Sergio Marchi del año 2002. Reportajes y anécdotas de personajes emblemáticos de la radio de todas las épocas. Lo llevo. Ellos me hablarán al oído toda la noche.
¡Cuántas sorpresas me llevé! Que interesantes pueden resultar algunos personajes a los que poco les presté la oreja. Qué insulsos otros.
El que más disfrute, Eduardo Aliverti. El que más me conmovió, Héctor Larrea y Omar Cerascuolo. El que más me hizo reir, Hugo Guerrero Marthineitz. El que más me sorprendió, Fernando Bravo. A quién más me gustaría escuchar ya y ahora, Nora Perlé. El más profesional, Juan Alberto Badía. El más creativo, Bobby Flores. La más simpática, Graciela Mancuso. El más desconcertante, Antonio Carrizo. El más insulso, Mario Pergolini.
¿Qué raro, no? Pensé que por una cuestión generacional, Pergolini iba a ser quien diga las cosas más interesantes, pero no. Poco y nada.
De todos los que nombré y de los que figuran en el libro, Mario y Bobby son los más jóvenes y ambos pasaron los cuarenta. ¿Hay alguna camada posterior, de gente de mi edad, que valga la pena? Si existe me la perdí.
Quiero escuchar radio y mi único horario disponible es la noche.
Escucho propuestas.

Parado sobre el barro

2005-11-14T10:04:00.000-03:00

Parado sobre el barro, me hundo sin remedio. Tal vez, la tierra en un reflujo, me vomite a la superficie. Por ahora me dejo llevar.
Para elevarse hay que tomar impulso. Agacharse para saltar con más fuerza.
¿Será eso? ¿Estaré tomando impulso? No lo creo.
Sólo una palabra sale de mi boca: basta.
Basta, ya.
Trato de ver hacia adelante. Un telón negro me impide ver. Trato de correrlo, pero hay otro y otro más. Y otro más.
Entonces me quedo parado. Parado sobre el barro. Pero no es cualquier barro. Son mis pies que se deshacen. Y ahora mis rodillas y mi cadera y todo mi cuerpo.
Y me duele vivir y entonces digo basta.
Mentalmente repaso mi vida. En esa película tengo un papel secundario.
Me encomiendo Dios o a los ángeles o a quien sea. Me arrepiento de todo. Absolutamente de todo. Imploro perdón. Deseperadamente imploro perdón por todos los pecados que jamás cometí.
Y vuelvo a decir basta.
Basta ya.

Dilemas

2005-11-09T09:25:00.000-03:00

¿Existe la amistad entre el hombre y la mujer?
¿Los extraterrestres construyeron las pirámides de Egipto?
¿Quién es el sexto grande?
Si el el homre desciende del mono, y Adán fue el primer hombre: ¿no es posible que Adán fuera un mono?

En realidad los dilemas que no me dejan dormir son otros; personales, egoístas y sufridos.
Mejor hagamos de cuenta que son los enunciados anteriormente.

Sueño en grande

2005-11-08T00:31:00.000-03:00

Soñé que era Alejandro Magno. Liberé ciudades del yugo persa. Fui aclamado por las multitudes. Me colmaron de regalos y presentes. Tuve esposas y amantes. Hablé con Zeus, mi padre.
Se me apareció Hefestión. Por suerte me desperté.

Sofisma y profecía

2005-11-04T12:30:00.000-03:00

Caminaba por esa tierra desértica, muerta, dando pasos largos, en contra del viento que le pegaba en la cara, como un chicotazo, los mechones transpirados.
Hundía sus botas en la arena, continuando con andar cadencioso. Cada tanto levantaba la vista al cielo azul, implacable. El sol lastimaba la superficie rala, sobre el camino desierto. A diestra y siniestra, sólo fósiles.
Al avanzar reía. En vida debió conformarse con migajas, pero ahora se cumpliría la profecía y recibiría gloria y poder tal como prometió su padre. La seducción del poder marcó cada uno de los segundos de su existencia y ahora sería recompensado.
Por fin llegó a la caverna. Entró sin vacilar. El ambiente era fresco comparado con el exterior apocalíptico. Disminuyó el paso, para prolongar el goce del momento.
Al fondo del pasadizo, la cueva se ampliaba formando una circunferencia. Un ángel lo recibió y lo hizo sentar en una silla de paja. Le quitó las botas y le lamió los pies curando las llagas con su saliva.
—Su padre ya lo atiende, está muy orgulloso de usted —dijo el serafín retirándose con una reverencia.
Sentado en su silla, contempló la habitación. Frente a él, un escritorio sencillo y detrás de éste, colgado sobre la pared, el retrato de su querido padre.
Volvió a sonreir lleno de satisfacción. La tarea estaba cumplida. Había vencido.
Con la mirada fija en el retrato, pensó en cuanto se parecían. Por algo lo había concebido a su imágen y semejanza.
Sumergido en estos pensamientos, como quien quiere ahuyentar el cansancio, se pasó las manos por la cara y luego las subió acariciándose la cabeza y los cuernos de carnero.

El silencio

2005-10-31T09:33:00.000-03:00

Te prometo fidelidad
te prometo respeto
te prometo responsabilidad

No me pidas pasión
sólo podré hacer el intento

No me pidas locura
sólo haré el ridículo

No me pidas volar
no pasaría de un tibio carreteo

Querés amor
te ofrezco compañía

Soy poco
poco muy poco

Abro mis manos y te libero
te deseo lo mejor
adiós adiós
no llores
es por tu bien
no mirés atrás
la frente alta
las convicciones firmes
un paso y otro más
adiós adiós

El silencio me lastima
me va a matar
quiero morir
me acerco a la ventana esperando tu vuelta
inútilmente
inútilmente
inútilmente

Si fuera cantante

2005-10-27T14:57:00.000-03:00

Si Scaramouche fuera cantante, arrancaría sus recitales con Tonada del viejo amor. Sentadito en medio del escenario, enfocado por un único reflector.
Luego un set de tango. Pasional, Nadie y Naranjo en flor.
Después El breve espacio en que no estás y Sábado corto.
A esa altura, tendrá la garganta tomada (porque no es cantante y no sabe cantar y además por la emoción).
Seguramente intentará seguir con De plenilunio, pero ya estará llorando y con el corazón triste y el show no podrá continuar.

Puertas cerradas

2005-10-24T09:32:00.000-03:00

Puertas cerradas
puertas sangradas por nudillos ajenos
infranqueables
altivas
sordas
majestuosas

Ante ellas me posterno
les rezo imploro

Puertas sordas
de majestuosa altivez

Muero genuflexo
ahogado por la indiferencia

Caballos negros

2005-10-20T10:55:00.000-03:00

Caballos negros brotan en mí
recorren desiertos por caminos de lágrimas de sangre blanca

Caballos negros brotan en mí
desbocados
lacerados de sinrazón

Caballos negros brotan en mí
trotando al infinito
en busca de un poco de paz

Remake

2005-10-18T08:53:00.000-03:00

El sábado pasado veía en el cine el trailer de la remake de King Kong, que se estrenará en diciembre para todo el mundo. Digo yo, pregunto... señores Steven Spielber, Peter Jackson o quien sea... ¿no les gustaría volver a filmar Moby Dick? No tengo nada en contra del clásico con Gregory Peck, al contrario, pero que bueno sería semejante historia con la tecnología actual.

El hombre del traje gris

2005-10-17T09:48:00.000-03:00

Que es un disco de Sabina, sí, sí, Scaramouche lo sabe. Pero viste así para mimetizarse con el medio. En realidad para pasar desapercibido. Para que no lo miren y si lo miran, no lo vean.
También lleva corbata. Que lo ahoga, que lo asfixia. Que no deja de retorcer cuando está nervioso (es decir en todo momento).
Sobrio, pulcro. Correcto. Nada elegante. Nada estridente. Nada jugado.
Nada de nada.

Lecturas

2005-10-13T10:22:00.000-03:00

Terminé de leer "El futuro", de Gonzalo Garcés.
Estoy releyendo "El Evangelio según Jesucristo", de Saramago.
¿Cuál será el próximo?

Están viviendo

2005-10-11T11:45:00.000-03:00

Por fin. Desborado, feliz en exceso. Me inflo como un globo y vuelo. Vuelo.
Y sonrío. Y nada es tan malo. Y nada es tan terrible. Y los quiero. Y los perdono. Y vuelo. Y sonrío.
Pero por impericia unos, por maldad otros, por egoismo también, por que sí los demás, comienzan a tirar del cordel.
Y bajo bruscamente. Y ya no sonrío. Y quedamos a la par. Con los pies sobre la tierra.
Y me llueve en los pies y la tierra se hace barro y me hundo y me pierdo y no puedo salir.
Y ahora es una mueca. Y es un gesto de dolor. Y pido auxilio.
Pero están ocupados. Están viviendo.
Están viviendo.

El viaje

2005-10-10T23:08:00.000-03:00

Bajo del ómnibus. La terminal está irreconocible. Por supuesto que no es tan majestuosa e impersonal como las de las grandes ciudades, pero es moderna y funcional. Me resulta extraño ubicar un lugar semejante en mi pueblo.
Camino hacia la salida, arrastrando parsimoniosamente mi valija con rueditas, “otro elemento extraño en este pueblucho”, pienso. Recorro toda la plataforma, el hall y llego a una puerta de vidrio presidida por un cartel verde con letras blancas: SALIDA. Al acercarme, la puerta se abre sola, dejándome ver la calle y los autos que transitan por ella. “Que gentiles, ni siquiera tengo que empujar el vidrio”, reflexiono; “tampoco tuve que decir ábrete sésamo”, sigo divagando; “o es la forma más sugerente de indicarme que ya llegué y que no hay vuelta atrás”.
Pongo un pie en la vereda y a pesar del calor del ambiente, siento un escalofrío recorrer mi espalda. Un muchacho me hace señas con la mano, mientras me abre la puerta del primer taxi de la fila. No le hago caso, camino hacia la esquina.
Decido seguir a pie hasta mi hotel, total está cerca y quiero volver a ver las viejas calles y la plaza y la peatonal.
¿Por qué vuelvo? O mejor dicho: ¿por qué me fui?
Me fui porque se fueron todos. Yo, uno de los últimos, pero al final me fui. Recuerdo haber sufrido mucho, no quería irme. Supongo que hubiera sido feliz aquí, trabajando en la fábrica o en el campo, o de mozo o vendedor en el pueblo, pero quedarse no estaba bien visto. Era de tontos o de fracasados. Había que irse. Como si fuera un legado de todas las generaciones. Irse a otro lado. A la ciudad, a cualquier parte, pero fuera de aquí.
De buena gana me hubiera quedado. A pesar que ya me había separado de mi mejores amigos. Funes fue el primero en dejarnos. Después lo siguió el mayor de los Viñas, después el Ruso Cohen, y así, uno a uno, me fueron dejando solo. Claro que yo tenía a Mercedes que era a todo lo que aspiraba, vivir con ella para siempre, pero una tarde, sentados en el banco de la plaza, con las manos entrelazadas, me dijo con ojos vidriosos, “yo también me voy”.
Entonces sí, ya no quedaba nada para mi en el pueblo, y yo también me fui.
Llegué a la ciudad, desterrado, apátrida. Con una dulce melancolía por el pueblo que dejé, pero también con rencor por no haber podido crecer en mi lugar, por haber abandonado mi sitio para ser uno más entre tantos otros.
En el pueblo yo era Romancito, el hijo tardío de Don Marcos y Doña Ana. Mis viejos ya eran mayores cuando llegué al mundo. “Es una bendición, un regalo del Señor”, repetía mi madre hasta el cansancio. Siempre me sentí querido, por mi padres y por mi gente. Pero aquí, en mi pueblo, se crece muy rápido. Y cuando dejé de ser Romancito para convertirme en Román, ya nada fue igual.
Ahora vuelvo. Sólo por el fin de semana largo. Mientras mis compañeros de oficina viajan a la costa o a sus casaquintas, yo me vine a este pueblito de mala muerte. “El sábado es la fiesta del geranio en mi pueblo”, les dije a modo de explicación.
Y aquí estoy. Otra vez en el pueblo. Ya no están los viejos, que se fueron para siempre, ni los amigos que quién sabe donde estarán, ni Mecha, ni nadie que yo conozca. Igual aquí voy, cruzando nuevamente la plaza. La recuerdo más grande y con más verde. Ya no está la calesita, el bebedero está roto, los juegos están cercados por rejas. Qué distinto está todo.
Quiero llegar rápido a mi hotel, darme una ducha, dormir una horita, y después iré a la peatonal a disfrutar de la fiesta del geranio.
La fiesta del geranio. Nunca me gustó cuando era parte de este pueblo y ahora que soy un desconocido vengo a verla. Durante ésta época, en mis tiempos, el pueblo se convulsionaba. Hoy, ahora, parece un día más.
Recuerdo cuando a Mecha la eligieron reina del geranio. ¡Qué orgullo! Ese día todos los de la barra quedamos prendados de ella. Sin embargo me eligió a mi. Pero duró poco. Al poco tiempo empezó el éxodo, y ella también se fue.
Que distinto está todo. ¡Hasta hay semáforos en la avenida!
Ya no parece mi pueblo, todo está tan cambiado que cuesta reconocerlo.
Quiero llegar pronto al hotel, éste paseo me está haciendo mal. No se que vine a buscar -no voy a mentirme con que realmente vine a la fiesta-, pero seguro que aquí no lo voy a encontrar.
Ya estoy cerca, doblando la esquina, son dos cuadras y llego. Aunque si camino para el lado del río, paso por la puerta de mi vieja casa. ¿Qué hago? ¿Por qué me martirizo?
Es solo curiosidad, quiero ver mi casa.
Está distinta. Le agregaron al jardín un toldo de lona que queda horrible, la pintaron de amarillo, construyeron otra planta. Y bueno, todo cambia. ¿Y allá enfrente? ¿Ese baldío? Ahí vivía Mercedes. Parece como en el tango: “nada, nada queda en tu casa natal, solo telarañas...”. ¿Eh? ¿Quién me toca el hombro?
-¿Román?
-¿Mecha? -no lo puedo creer.
La miro a los ojos. Los tiene húmedos, como aquella vez en la plaza. Le tiembla la mandíbula, me sonríe. Me toma las manos. Me observa de arriba a abajo. Está emocionada.
-¿Cómo estás, tanto tiempo? -pregunto.
-No tan bien como vos -responde.
La veo flaca, tal vez demasiado flaca. Tiene arrugas. Se nota que pasó el tiempo. Está distinta, ella también está distinta.
-¡Qué alegría Román! ¿Viniste a la fiesta?
-Claro, no podía faltar -agrego.
La miro. Me mira. Sonríe. Intento sonreír también. Ni una palabra. Sólo miradas.
Por fin ella habla:
-¿Nos vemos ésta noche en la peatonal?
-Seguro -le digo.
-Chau -se despide.
-Chau -me despido.
Ni una mención al pasado. Ni un comentario. Ni un recuerdo. A ella que fue la reina de la fiesta. No se lo recordé. ¿Fui descortés? ¿O tuve piedad?
Ahora sí, me voy para mi hotel.
Estoy muy cansado. Confundido. Abrumado.
Entro a la recepción. El conserje me da las llaves. Subo un piso por la escalera hasta mi habitación. Un botones de quince años me lleva la valija. Le doy dos pesos. Cierro la puerta. Otra vez solo.
Voy hacia el baño, abro la ducha. El agua cae fuerte, me meto debajo. Giro la canilla de la fría para regular la temperatura.
Ahora me afeito. Mojo mi cara y antes de esparcirme la crema por ella, me miro al espejo.
Me veo por primera vez como nunca antes me ví.
¿Realmente soy yo?
Me sigo mirando en el espejo. También han pasado los años para mí.
Termino de arreglarme. Abro la valija y saco ropa limpia. Me visto rápido. Si me apuro en llegar a la terminal, tal vez pueda cambiar los pasajes y volverme esta misma noche.
Creo que voy a aprovechar el fin de semana para adelantar trabajo en la oficina.

Crónica de miércoles por la tarde

2005-10-06T09:23:00.000-03:00

Boss apretó el botón rojo del intercomunicador y rebuznó: "¡Scaramouche, a mi despacho!". Con el grito esparció migas de galletitas por todo el escritorio formando canallescas figuras.
Scaramouche emergió trás un Sinaí de papeles y carpetas. Tomó su birome y anotador, y arrastrando los pies sobre la alfombra, marchó hacia el abismo. Tenía la cara cuadriculada, color mate, en una extraña simbiosis con los elementos de trabajo.
Pasó al lado de los escritorios de Sor Juana, de Pitufina y de Piggie, que lo miraron con compasión (hasta se hicieron la señal de la cruz). Lancelot esbozó una sonrisa. Bartleby no se enteró de nada, siguió inmerso en sus papeles.
Al llegar al despacho de Boss, Scaramouche golpeó la puerta y como siempre, entró antes de escuchar el "¡adelante!".
Boss lo miró ofuscado, pero esta vez no dijo nada. En cambio le comunicó a Sca:
-Scaramouche, hoy por la noche viajo a Mar del Plata. Por el jueves y viernes queda a cargo. Tal vez el martes también, después le aviso.
"Ojalá te ahogues en el mar", pensó nuestro amigo.
-Me entiende Sacaramouche, queda a cargo -y lo despachó con un movimiento oscilante de su mano derecha.
Scara salió del despacho confundido. Ahora era el jefe. Solo por dos días, pero jefe al fin. Como cada vez que Boss se rajaba.
Volviendo a su escritorio se cruzó con Gatúbela que lo miraba intrigada. Sca pensó mientras la miraba: "en estos dos días soy el jefe, ¿esta también querrá meterse bajo mi escritorio?". Se sacó las ideas locas de la cabeza y continuó caminando.
Durante el trayecto, Pitufina dejó de hablar por teléfono para mirarlo. Lancelot levantó la vista de sus cosas. Piggie y Sor Juana también lo miraron. Es que Scaramouche tenía un aura especial, distinta. Bartleby no se enteró de nada, seguía escribiendo.
Llegó a su escritorio, se sentó y esbozó una guasónica sonrisa de cartón pintado.
Asunción, que limpiaba la alfombra, lo miró extrañado:
-¿De que se ríe dotorcito? -preguntó, incorporándose del piso.
-De nada Asunción, de nada.
Y siguió con sus asuntos.

(continuará)

Es así

2005-10-05T08:39:00.000-03:00

Ayer llegué tarde a casa. Ofuscado. Violento de subterraneo.
Ducha tibia. Música. Marisa Monte me canta al oido. Canta para mí. Cierro los ojos. Soy el rey. El rey del mundo. Marisa me canta "Gentileza" una vez más. Y otra vez. Me duermo feliz. Porque soy el rey del mundo y Marisa canta para mí.
Hoy por la mañana. Subte B. De Los Incas a Uruguay. Oficina por 11, 12 horas. Esto no es vida. No.
Milan tiene razón. La vida está en otra parte.

Al otro lado del río (Jorge Drexler)

2005-10-03T23:40:00.000-03:00

Clavo mi remo en el agua / llevo tu remo en el mío. / Creo que he visto una luz / al otro lado del río. / El día le irá pudiendo / poco a poco al frío. / Creo que he visto una luz / al otro lado del río. / Sobre todo, creo que / no todo está perdido. / Tanta lágrima, tanta lágrima, / y yo, soy un vaso vacío... / Oigo una voz que me llama, / casi un suspiro: / ¡Rema, rema, rema! / En esta orilla del mundo / lo que no es presa es baldío. / Creo que he visto una luz / al otro lado del río. / Yo, muy serio, voy remando / y muy adentro sonrío. / Creo que he visto una luz / al otro lado del río.
16 de julio de 2003, Madison. Jorge Drexler

Y seguimos remando... ¡remo, remo, remo!

Noche oscura

2005-10-02T22:45:00.000-03:00

Se miró al espejo sin verse. Intentó evocar imágenes del pasado, de esa niña de bucles columpiándose en el jardín de sus abuelos, de aquella joven que portaba orgullosa la bandera de ceremonias en los actos escolares, de la chica llena de ideales.
Una ráfaga inesperada se filtró por la ventana del cuarto y la devolvió a la realidad.
Los recuerdos se esfumaron y casi se espanta al percibir el rostro de una mujer gastada y fatigosa, de tanto vivir sin vivir.
Terminó de pintarse los labios, exagerados y provocadores, se ajustó el escote, se puso la mini minifalda, los tacos aguja y salió a la calle con una estola al cuello y la cartera colgando de su brazo derecho.
La noche oscura y seductora la envolvió en su trampa. Penetrante y acogedora.

Guía para el fin de semana

2005-09-30T10:45:00.000-03:00

Viernes de sol. Pinta lindo.

Actividades, opciones:

Andar en bici por la costanera de Vicente López
Tomar mate en la Agronomía
Hacer gimnasia en Palermo
Santelmear
Ir a ver Tiempo de valientes (estuve en la presentación del martes pasado y me reí mucho)
Ir a ver El aura
Ir a ver Vidas cruzadas (Sandra Bullock me llama)
Leer a Kundera
Leer a Onetti
Leer Ñ

Se aceptan sugerencias.

Hoy no hay cuento

2005-09-29T09:00:00.000-03:00

Armé este blog con la intención de poder expresarme. Elegí llamarlo "La vida está en otra parte", en homenaje a Milan Kundera, y volcar en este espacio, algunos de mis cuentos para compartir.
Pero hoy no hay cuento.
Quiero reflexionar sobre el título del blog. ¿Dónde está la vida?
Seguramente no en ésta oficina absurda donde me marchito día a día. ¿En dónde, entonces?
Lo mismo que yo pensarían las costureras de la fábrica que visité ayer por la mañana. La vida no está en una máquina de coser.
Tampoco en el subterráneo, afirmará el motorman de la línea B.
La vida está en otra parte.
Claro que ya llegará el fin de semana para santelmear, para llenar los pulmones de aire, para creerme que encontré la clave.
La rueda sigue. Y la vida está en otra parte.

Oferta

2005-09-28T00:04:00.000-03:00

De vez en cuando tenía ciertos momentos de lucidez, y éste era uno de ellos.
No llegaba a comprender donde estaba, no podía reconocer sus muebles, sus pertenencias. Todo le resultaba desconocido: la vieja lámpara de pie, el antiguo candelabro de plata, el rasgado sillón Luis XV. Definitivamente, no eran sus cosas. Algo funcionaba mal.
Sin embargo se sentía lúcida, lejos de aquellos desvaríos que la atacaban frecuentemente y que la hacían desfallecer.
Se levantó del sillón de pana verde en que se encontraba reposando, y caminó entre objetos de bronce, estatuas de mármol y otros cachivaches. ¿Dónde estaba? Pasaba esquivando muebles viejos que le recordaban aquellas épocas de su juventud, de tertulias y tardes de tejido.
Salía por una puerta, ingresaba por otra, pero todos los ambientes se encontraban a oscuras, lo que le provocó más de un tropezón. Ella le echó la culpa al fracaso de la última operación de cataratas, sin embargo el problema era que las luces se encontraban apagadas y no atinaba a dar con la tecla para encenderlas.
Cansada, se sentó sobre un taburete. Girando su frágil cuerpo sobre el mismo, se encontró ante una lustrosa pianola que la invitaba a acompañar su soledad con un poco de música. Intentó algunos acordes de Para Elisa, pero el reuma de sus dedos cansados le hizo desistir del intento.
Volvió a pararse y recorrer un poco más el lugar.
Mirando hacia el techo vio una figura de ángeles tallada sobre la ventana cerrada. Esa imagen le recordó un lugar: era la vidriera de aquella casa de empeños a donde su nieto la había llevado engañada unos años antes y le vendió todas sus joyas.
Sí, no cabían dudas, era ese lugar. El negocio debería estar cerrado, por eso las luces estaban apagadas y desde la vidriera, una cortina metálica le impedía ver la calle. ¿Pero que hacía ella allí?
Mientras pensaba, se sentó nuevamente en el sillón de pana verde, acomodándose el cartelito que le colgaba del cuello y que decía con letra prolija: Oferta $ 49,90.

Microcuentos

2005-09-27T09:00:00.000-03:00

El mendigo bebió el vaso de un trago. La muchedumbre lo rodeaba esperando que se recomponga. Sentado en el cordón de la vereda, con parsimonia, el hombre los miró a través del cristal del vaso. Vio sus caras grotescamente deformadas, sus expresiones ridículas. Y ya no se sintió tan mal.
------------------------------------------------------------

Ella cruzó la calle, lo saludó e insistió en que eran viejos amigos. Él aseguró no reconocerla y se disculpó con una tibia sonrisa. Cuando la mujer se alejaba, el hombre la miró con desdén, repitiendo entre dientes: María, María, María, María.
------------------------------------------------------------

La cripta indicaba: “Aquí yace uno que no fue feliz”. Nadie conoce su nombre, pero si sus sensaciones.
------------------------------------------------------------

Se sentó en el último asiento doble, del lado del pasillo, junto a una bonita chica que miraba distraida por la ventanilla. El colectivo frenó bruscamente. Sus muslos se rozaron accidentalmente. Sintió algo en su pecho. Algo inexplicable, grato, casi pasional. Ella se movía inquieta, pero no se apartaba.

Scaramouche

2005-09-22T13:06:00.000-03:00

De fondo se escuchaban los acordes de un candombe potente. El Rey Momo había llegado con todo su esplendor. Como un río desbocado, mojaba a todos con su dicha efímera, su alegría ficticia.
En el patio de la kermese cruzaron sus miradas. La de ella dulce. La de él roja, feroz. Colombina bajó la vista y comenzó a caminar hacia la pista de baile. Ahora los tambores resonaban cercanos, violentos.
Scaramouche la seguía, con gestos ampulosos, blandiendo su espada de madera. Colombina miraba hacia atrás y reía, sin dejar de caminar.
La muchacha abrió la puerta y se detuvo, sosteniéndola como quien invita a pasar. Luego la soltó bruscamente y con una pícara sonrisa entró corriendo al baile.
El hombre corrió tras ella. La buscaba. Por fin la vio. Colombina se escurría como agua entre los dedos: detrás de Arlequín, entre una pareja de danzarines, sobre la fonola, mezclada con la orquesta. Scaramouche la perseguía infructuosamente. Ella no se dejaba atrapar.
Ante el retumbar de los tambores, el hombre empezó a bailar. El eterno bromista se contorsionaba en la pista, para diversión de todos los presentes. Pronto se armó un círculo a su alrededor y el enmascarado, en su centro, continuaba bailando como enloquecido.
Colombina sintió curiosidad por ese hombre que se movía con la gracia de un artista, con la esquizofrenia de un demente. Temía abortar su danza fatal, Scaramouche se movía como un poseido. Saltaba, giraba, se retorcía, se tiraba al suelo, se desgarraba. Muy gracioso, pero ya era demasiado.
Los tambores comenzaron a silenciarse. Fueron reemplazados por los melosos vientos de una típica de jazz.
Entonces ella aprovechó para acercarse hasta el hombre que, extenuado, con la camisa empapada, la miraba fijo a los ojos.
Colombina lo tomó de las manos. Sin decir una palabra salieron otra vez al aire libre.
Caminaron entre árboles, alejándose de la multitud.
Se miraron con exceso. Colombina, sonrió ante esos ojos rojos.
Levantó sus brazos hacia la cara del muchacho. Le acarició el mentón. Estrechó sus manos tras la nuca. Lentamente, le fue quitando la máscara.
En ese rostro desnudo, en esa cara anulada, Colombina vio tanta angustia, tanto dolor, tanta desolación, tanta vergüenza, tanta necesidad, que comenzó a llorar, conmovida.
Entonces lo abrazó, puso la cabeza contra su pecho y le brindó consuelo.