Microcuentos

El mendigo bebió el vaso de un trago. La muchedumbre lo rodeaba esperando que se recomponga. Sentado en el cordón de la vereda, con parsimonia, el hombre los miró a través del cristal del vaso. Vio sus caras grotescamente deformadas, sus expresiones ridículas. Y ya no se sintió tan mal.
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Ella cruzó la calle, lo saludó e insistió en que eran viejos amigos. Él aseguró no reconocerla y se disculpó con una tibia sonrisa. Cuando la mujer se alejaba, el hombre la miró con desdén, repitiendo entre dientes: María, María, María, María.
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La cripta indicaba: “Aquí yace uno que no fue feliz”. Nadie conoce su nombre, pero si sus sensaciones.
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Se sentó en el último asiento doble, del lado del pasillo, junto a una bonita chica que miraba distraida por la ventanilla. El colectivo frenó bruscamente. Sus muslos se rozaron accidentalmente. Sintió algo en su pecho. Algo inexplicable, grato, casi pasional. Ella se movía inquieta, pero no se apartaba.